Estupido Pintor

El saca pinceles y pinturas de diversos clores, brillantes, vivas, que encienden el horizonte, el pinta su lumbre en su asquerosa penumbra. El pinta paisajes y pinta tu rostro, se embelesa con la pluma en su mano, se embelesa trazando cada partitura de la melodía que expone en su cabeza la belleza de tu rostro, el esta ciego de tanta oscuridad, naturalmente no lo es pero la suerte ha querido que el sea así que no vea mas allá de su ventanal, que la brisa pegue fuerte y fría y atraviese las rendijas de su putrefacto hostal. El duerme con sus pinturas aferradas fuertemente sobre su pecho herido, su pecho sin corazón, un corazón que hoy en los lienzos, el mismo construye todos los días con una pincelada de esperanza, el crea templos celestiales en cada papel blanco, victimas de sus manos, de su estética esplendorosa que deslumbra sus ojos. El no es impaciente, el soporta los días en los que anhela tocar con su dedos la hermosura de tu tez, el resiste con hombría, la noche, la penumbra que se muestra irascible hacia el. Relámpagos, lluvia, brisa que atormenta su atormentado cuerpo, en esas noches de infinito padecimiento, el se abriga con el calor de tu recuerdo, el no necesita sobrevivir a este mundo, el solo quiere sobrevivir tu recuerdo, tu rostro que coloca sobre altares, que coloca sobre cada esquina, en sus mugrientas paredes con una delicadeza inexplicable en un hombre adusto como el. En el reside la belleza jamás vista por los hombres comunes, el ostenta la simpleza de una mujer y de un hombre, el no pierde tiempo en sus heridas, no pierde tiempo en su enfermedad, no pierde tiempo en sus lamentos, el solo quiere palpar la realidad de sus colores, la verdad de sus pinturas que hoy recubren cada rincón de sus paredes, que hoy iluminan con la verdad mas pura de la vida, la esencia de su existencia, el quiere sentir el palpito de esa pintura inerte que no ríe, que no llora, que simplemente es ella. El solo quiere poseerte, el solo quiere tocarte, rozar tus mejillas, quiere traspasar su imaginario de pinceles, de pinturas, de belleza creada desde el sueño mas inocente, el quiere poseer tu verdad entre sus manos, el quiere la ultima herida que haga devastar su imaginación y haga colapsar su corazón de tempera y papel.